Ópera Moraleja
(Cualquier cosa de una noche en que se perdió y retrató la muerte como esté inocente escrito.)
Una bicicleta sonreía con sus grandes ojos como imaginarios, redondos y graciosos, sus labios muy rojos, enormes, parecían de mujer; y paseaba la bicicleta por el cielo en nubes, todo blanquiazul, predecible a la aparición de cualquier caminito largo y multicolor igual al arco iris. Mira a la bicicleta yendo lejos, entre sonidos de pájaro y mariposas. Con vida en movimiento para volar, la bicicletita flotaba en el aire que era igual al paraíso, árboles verdes y nubes resaltando lo rojas que eran la rosas....sol, sol, lo había débil, derrotado por el inmenso oscuro. El camino se había emprendido tal vez siglos antes porque ahora la bicicletita ha cambiado, ya no sonríe como antes, cuando la conocí, ya no. Tiene los ojos rojos y parece siempre cansada, camina hacia el horizonte llena de dudas, llora y empieza a correr, pedales controlados con viento pero ella huyendo, oscura que no aguanta la luz celestial del arco iris, loca, atormentada la cabeza y corre por el cielo siguiendo el camino que es paraíso y hay cataratas por todo lados, cercando a bicicletita en circulo de cataratas en las que ella se sumerge con ojos cerrados. Lentitud, la lentitud naciendo siempre en todos lados, apareciéndose y plantándose como en jardín, sobreviviendo siempre a todo, culpable de los ojitos de Bicicletita abriéndose con parcimonia pero qué satisfacción, un mundo nuevo y radiante, otra vez corriendo por la primavera del camino largo, lleno de colores y el sol alumbrando primero fuerte y después lento, tan lento que hacia llorar a bicicletita.
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